Le pieu L’esctaca

Du temps où je n’étais qu’un gosse

Mon grand-père me disait souvent,

Assis à l’ombre de son porche

En regardant passer le vent :

"Petit, vois-tu ce pieu de bois

Auquel nous sommes tous enchaînés

Tant qu’il sera planté comme ça

Nous n’aurons pas la liberté

Mais si nous tirons tous, il tombera

Ca ne peut pas durer comme ça

Il faut qu’il tombe, tombe, tombe.

Vois-tu, comme il penche déjà.

Si je tire fort, il doit bouger

Et si tu tires à mes côtés

C’est sûr qu’il tombe, tombe, tombe

Et nous aurons la liberté.

Petit, ça fait déjà longtemps

Que je m’y écorche les mains

Et je me dis de temps en temps

Que je me suis battu pour rien

Il est toujours si grand, si lourd,

La force vient à me manquer

Je me demande si un jour

Nous aurons la liberté."

Puis mon grand-père s’en est allé

Un vent mauvais l’a emporté

Et je reste seul sous le porche

A regarder jouer d’autres gosses

Dansant autour du vieux pieu noir

Où tant de mains se sont usées

Je chante des chansons d’espoir

Qui parlent de liberté.